Ночные Снайперы Свобода

...

Это любовь , хотя ее проповедника давно уже нет в живых
Он умер и его смогли найти только через пару лет
И кто-то успел съездить в Непал и улыбнуться.

Свобода - это когда
грызешь веревку зубами.
Свобода - соль простыней,
обмотанных вокруг тела новой победы,
измученной кашей признаний.
Свобода - шум лифта ночью
на кухне - свет, не от свечи, зачем? -
просто для чтения книг.
Свобода - это когда ты ничей
ни в чем, нигде, ни зачем, никуда,
ни во что, никогда.
Свобода - это деревянный шест,
ломающийся в руках на высоте
семь метров и еще чуть-чуть,
это пот на лбу, на висках,
это забытое слово "забудь",

это улыбка "да",
это изумрудная чистота
и вопрос: - Почему буквы вдоль
белого листа черны?
И какое кому дело, что ты,
побывав в руках моих,
заставила захотеть забыть?
Я схожу с ума. Из какого ты
теста, Свобода?
Я короную тебя, Любимая!

-Свобода, спасибо тебе, родная!
Ты колешь мне пальцы, избалованное дитя:
ты жалишь изгиб плеча, и
не шутя ты шепчешь слова,
звенящие в воздухе будней,
ставших вечным week-end ом
между тобой и мной.